"Los años son un pozo de memorias, hilachas de odio/ lindas plenitudes" escribió Benedetti. Siempre me solían dejar bastante indiferentes los cumpleaños, hasta que entendí la importancia que tienen, no para nosotros, sino para los otros: los que vienen, cargados de ilusión, a ofrecernos su palabra, su mirada, su cariño sincero. Disfrutamos viendo a los otros disfrutar. "Un sencillo tributo que me ofrezco haciéndome el incauto", sigue Benedetti. Acaso dejarse felicitar es lo único que necesitamos para empezar a comprender el orden de las cosas (que somos). Nada tiene que ver con la tonta vanidad que nos colmata, sino con la felicidad que vemos, al pronunciar esa sola palabra, en los rostros de quienes nos quieren. Y nos miman. Dejarse felicitar, no por cuidar nuestras ilusiones, sino por reconocer que las de los otros están puestas en nosotros, y que las nuestras llegan con las suyas.
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Woolgathering, cloud-gazing, wandering, wondering.
Datos personales
- visperadeviaje
- Somewhere over the rainbow, way up high... Montana, París, Vorarlberg, Cercedilla, Alos d'Isil, Trieste, Bridgeport (Eastern Sierra's Mono County), Varsovia, Benasque, Graubünden, Yosemite Valley, Vancouver, Refuge des Sarradets, Sils-Maria (Alta Engandina), Kreuzberg-Berlin, Mar de Beaufort, el valle de Lozoya, San Francisco, Uluru, Lac Léman, Circo de Troumouse, Anchorage, Alta-Finnmark, playa de Bolonia (Cádiz), Isola Tiberina (Roma), Jaspers y su doble arcoiris, Sebastopol-Crimea, Sebastopol-Sonoma. Tierra de la Reina Maud, Fantastic L.A., Antique Row-Philadelphia, MTA Bus 11# entre Baltimore y Towson. New-Vetusta (upon Wear), les belles journées paloises, Hobart and... the Tasmanian eucalypt forest...
Là-bas, je ne sais où. Fernando Pessoa/Álvaro de Campos
Véspera de viagem, campainha...
Não me sobreavisem estridentemente!
Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho
Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro
Do comboio definitivo,
Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,
Antes de pôr no estribo um pé
Que nunca aprendeu a não ter emoção sempre que teve que
partir.
Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,
Estar ainda um bocado agarrado à velha vida.
Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?
Que importa?
Todo o Universo é uma cela, e o estar preso não tem que
ver com o tamanho da cela.
Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da
outra estação...
Adeus, adeus, adeus, toda a gente que não veio despedir-se de
mim,
Minha família abstrata e impossível...
Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus
vida!
Ficar como um volume rotulado esquecido,
Ao canto do resguardo de passageiros do outro lado da linha. Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida —
«E esta? Então não houve um tipo que deixou isto aqui?» — Ficar só a pensar em partir,
Ficar e ter razão,
Ficar e morrer menos ...
Vou para o futuro como para um exame difícil.
Se o comboio nunca chegasse e Deus tivesse pena de mim?
Já me vejo na estação até aqui simples metáfora.
Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.
Vê-se —dizem— que tenho vivido no estrangeiro.
Os meus modos são de homem educado, evidentemente.
Pego na mala, rejeitando o moço, como a um vicio vil.
E a mão com que pego na mala treme-me e a ela.
Partir!
Nunca voltarei,
Nunca voltarei porque nunca se volta.
O lugar a que se volta é sempre outro,
A gare a que se volta é outra.
Já não está a mesma gente, nem a mesma luz, nem a mesma
filosofia.
Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...
Não me sobreavisem estridentemente!
Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho
Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro
Do comboio definitivo,
Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,
Antes de pôr no estribo um pé
Que nunca aprendeu a não ter emoção sempre que teve que
partir.
Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,
Estar ainda um bocado agarrado à velha vida.
Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?
Que importa?
Todo o Universo é uma cela, e o estar preso não tem que
ver com o tamanho da cela.
Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da
outra estação...
Adeus, adeus, adeus, toda a gente que não veio despedir-se de
mim,
Minha família abstrata e impossível...
Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus
vida!
Ficar como um volume rotulado esquecido,
Ao canto do resguardo de passageiros do outro lado da linha. Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida —
«E esta? Então não houve um tipo que deixou isto aqui?» — Ficar só a pensar em partir,
Ficar e ter razão,
Ficar e morrer menos ...
Vou para o futuro como para um exame difícil.
Se o comboio nunca chegasse e Deus tivesse pena de mim?
Já me vejo na estação até aqui simples metáfora.
Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.
Vê-se —dizem— que tenho vivido no estrangeiro.
Os meus modos são de homem educado, evidentemente.
Pego na mala, rejeitando o moço, como a um vicio vil.
E a mão com que pego na mala treme-me e a ela.
Partir!
Nunca voltarei,
Nunca voltarei porque nunca se volta.
O lugar a que se volta é sempre outro,
A gare a que se volta é outra.
Já não está a mesma gente, nem a mesma luz, nem a mesma
filosofia.
Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...