Hoy no puede suceder este sol , este claror, este ruido de un azul tan rabioso que no puede ser Madrid, ni su cielo, ni el asfalto ni las calles ni los coches los que a un cuerpo rodean mientras llega una luz palpitante. Hoy no puede ser cierto, esta ciudad, la ceniza del viento, el horizonte escondido. Eso y no la montaña, el mar, el húmedo aliento de los aguazales. No puede ser cierto, con este sabor de marzo en febrero, con la cálida piel de la arcilla y el barro. No puede ser porque donde hoy hay cansancio sucio de sueño y desorden, debiera haber senderuelas, arroyos, el susurro de la cartuja llenando el Lozoya, los ecos fugaces del Eresma, los canchales y los riscos, el cariño cóncavo de la Maliciosa, sus brazos azules tendiéndosenos, jaras secas, brisa fresca. Se puede morir de pena por no estar donde se necesita estar. Aunque sólo sea una mañana, lo que tarda el sol el ponerse, lo que dura el amor en primavera.
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Woolgathering, cloud-gazing, wandering, wondering.
Datos personales
- visperadeviaje
- Somewhere over the rainbow, way up high... Montana, París, Vorarlberg, Cercedilla, Alos d'Isil, Trieste, Bridgeport (Eastern Sierra's Mono County), Varsovia, Benasque, Graubünden, Yosemite Valley, Vancouver, Refuge des Sarradets, Sils-Maria (Alta Engandina), Kreuzberg-Berlin, Mar de Beaufort, el valle de Lozoya, San Francisco, Uluru, Lac Léman, Circo de Troumouse, Anchorage, Alta-Finnmark, playa de Bolonia (Cádiz), Isola Tiberina (Roma), Jaspers y su doble arcoiris, Sebastopol-Crimea, Sebastopol-Sonoma. Tierra de la Reina Maud, Fantastic L.A., Antique Row-Philadelphia, MTA Bus 11# entre Baltimore y Towson. New-Vetusta (upon Wear), les belles journées paloises, Hobart and... the Tasmanian eucalypt forest...
Là-bas, je ne sais où. Fernando Pessoa/Álvaro de Campos
Véspera de viagem, campainha...
Não me sobreavisem estridentemente!
Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho
Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro
Do comboio definitivo,
Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,
Antes de pôr no estribo um pé
Que nunca aprendeu a não ter emoção sempre que teve que
partir.
Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,
Estar ainda um bocado agarrado à velha vida.
Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?
Que importa?
Todo o Universo é uma cela, e o estar preso não tem que
ver com o tamanho da cela.
Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da
outra estação...
Adeus, adeus, adeus, toda a gente que não veio despedir-se de
mim,
Minha família abstrata e impossível...
Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus
vida!
Ficar como um volume rotulado esquecido,
Ao canto do resguardo de passageiros do outro lado da linha. Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida —
«E esta? Então não houve um tipo que deixou isto aqui?» — Ficar só a pensar em partir,
Ficar e ter razão,
Ficar e morrer menos ...
Vou para o futuro como para um exame difícil.
Se o comboio nunca chegasse e Deus tivesse pena de mim?
Já me vejo na estação até aqui simples metáfora.
Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.
Vê-se —dizem— que tenho vivido no estrangeiro.
Os meus modos são de homem educado, evidentemente.
Pego na mala, rejeitando o moço, como a um vicio vil.
E a mão com que pego na mala treme-me e a ela.
Partir!
Nunca voltarei,
Nunca voltarei porque nunca se volta.
O lugar a que se volta é sempre outro,
A gare a que se volta é outra.
Já não está a mesma gente, nem a mesma luz, nem a mesma
filosofia.
Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...
Não me sobreavisem estridentemente!
Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho
Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro
Do comboio definitivo,
Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,
Antes de pôr no estribo um pé
Que nunca aprendeu a não ter emoção sempre que teve que
partir.
Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,
Estar ainda um bocado agarrado à velha vida.
Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?
Que importa?
Todo o Universo é uma cela, e o estar preso não tem que
ver com o tamanho da cela.
Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da
outra estação...
Adeus, adeus, adeus, toda a gente que não veio despedir-se de
mim,
Minha família abstrata e impossível...
Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus
vida!
Ficar como um volume rotulado esquecido,
Ao canto do resguardo de passageiros do outro lado da linha. Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida —
«E esta? Então não houve um tipo que deixou isto aqui?» — Ficar só a pensar em partir,
Ficar e ter razão,
Ficar e morrer menos ...
Vou para o futuro como para um exame difícil.
Se o comboio nunca chegasse e Deus tivesse pena de mim?
Já me vejo na estação até aqui simples metáfora.
Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.
Vê-se —dizem— que tenho vivido no estrangeiro.
Os meus modos são de homem educado, evidentemente.
Pego na mala, rejeitando o moço, como a um vicio vil.
E a mão com que pego na mala treme-me e a ela.
Partir!
Nunca voltarei,
Nunca voltarei porque nunca se volta.
O lugar a que se volta é sempre outro,
A gare a que se volta é outra.
Já não está a mesma gente, nem a mesma luz, nem a mesma
filosofia.
Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...