Me pregunto si es tiempo de olvidar o de recordar. Si esto es ya olvido o es todavía recuerdo. Si es que acaso hay elección. En medio de la noche, el viento sigue soplando, 42º South, subiendo desde la bahía, ocre, verde oscuro y marrón, arrastrando el aroma de los eucaliptos, en la agitación frenética de las ramas sobre un tapiz enmarañado de nubes, y ese océano de miel, la luz dorada del invierno austral, los reflejos del bosque.

A veces sueño que todavía es posible. Como en los versos de R. Bly de aquellas noches: "I will remain here; you will find me where you left me." A veces sueño todavía que la vida vuelve y nos da alcance.