Año 4 de la era 3: sigue el All Systems Red... y fuego cruzado en mi cogote: sexy-Greg en el hombro izquierdo discute a grito pelado con poor-Jimmy, en el hombro derecho. Te inventas ese tú, todos los túes porque no soportas el silencio, el vacío, el ruido de la memoria. Hiela a todas horas ahí fuera. No sé muy bien cómo me las voy a apañar en unas semanas sin ese frío (excepto cambiándolo por otro frío más frío). No es el túnel de viento, ni el árbol que se incendia. Es sólo que no quiero volver al cole, como los niños chicos. ¿Quién quiere? Por lo demás, mis experimentos en sueños están dando resultados. Messing a bit with the unconscious (and, yep, trying to be intentionally thick...). Just pushing further the endless round of contradictions. A ver qué pasa.

Impepinable: que nadie se pierda el nuevo disco de Antony and the Johnsons y que escuche a-ojos-cerrados "Another World", y luego vea el videoclip. Si sobrevive a la experiencia que me informe puntualmente, por favor.
PD: Por otra parte, sobrevivir es acaso una canción desde la ruina del mundo. "I need another place". Y sólo el silencio se acerca al dolor de esa canción.

"Así que (dices que) estás..."..... Touchée, baby. Es como una ironía en triple salto mortal. La escritura debe de ser ese paréntesis. That was the deal, at least. No sé por qué me ha dado por leer a Robbe-Grillet si no tengo tiempo ni para respirar. Imagino que por la cosa blanchotiana (o peor, el asomo de Bataille). La escritura solía ser esa violencia, no la comunicación sino el momento/lugar que contiene la ruina de toda transmisión. Cómo no vivir con/en ese paréntesis, y al mismo tiempo how to be accountable for it. En fin, nessun dorma.

Por otra parte, el tiempo de los suicidas está cerrado, un muro de imposibilidades bloquea el futuro. El error está al principio del todo, o eso piensan, eso sienten. Cada acto confirma ese error porque el error mismo forma parte de la esturctura de su experiencia, y no hay nada que pueda arreglar las cosas, y no porque vean su biografía reducirse a error, sobre error sobre error, sino porque el error que debieran subsanar está ya muy lejos, muy abajo, muy atrás. Y sin embargo, la epidermis, sí. Lo que quema está en la piel. La cita de Maupassant llega justo a tiempo. "Es probablemente una extraña y temible facultad...." Lee el artículo de Bissell, en serio, va de eso, más o menos (no de suicidas, digo, sino de cómo tirar del hilo de lo que quema la epidermis...). Lo de los suicidas viene a cuento de que es suicida replantearselo-todo-otra-vez a cada cosa que sucede. I used to do it, but I just got bored. Somos responsables hasta donde somos responsables, no más. Es preferible invertir las energías en ir haciendo huella en la nieve, los días, las tardes.

"Es curioso", sí, es curioso, yo empecé por "Alone again Or".... Por qué será. "Yeah, I heard a funny thing. Somebody said to me. You know that I could be in love with almost everyone." Funny thing, Greg! Cuidado con el gotelet. ¿Los colores del día? Por aquí.... (me) quema el árbol... ¿o era la piel?

Nieve, mucha, y el "All Systems Red" de Calexico otra vez ("Nothing changes here... Scatter like paper in the eye of the storm. Documented with a silenced note. That's only heard from far away"). Ginebra habita mis sueños, un día y otro y otro. La sombra del Salève en las mañanas heladas. "Viajar, perder países", à la Pessoa, vivir, acumular nostalgias, el viento del Pacífico y ahora este sol. Casi me rompo el colodrillo, twice!, en la cuesta abajo sobre el hielo. Toda una odisea abrirse paso en el jardín, en plan excavadora. Me falta el Báltico helado de los inviernos de Estolcomo. Por lo demás, ya es definitivo: I'm brain damaged... El tiempo se esconde de mí y los lugares me dan vueltas. Juraría que hoy era martes, llevo tres días viviendo como si hoy fuera martes. No sé en qué momento perdí el domingo, porque fue el domingo lo que se fue por el sumidero de mi cerebro. Otro agujero negro más. That's totally insane. D. suele detectar cuando estoy entrando en barrena en el momento en que e la zona XXX de la biblioteca desaparecen los libros de Gopegui o anda Pessoa suelto por casas y mochilas. Señal evidente de recaída. Va a ser que las 16 horas de oscuridad me están afectando. O igual es sólo el caso típico de sujeto de la generación chantante con exceso (lolly)popero cuyos planes de conquista mundial suelen acabar en accidente doméstico. Me estoy especializando últimamente en escrutinio de gotelet. Ahora lo entiendo todo (mundo sético, sí). Enchúfate al tálamo la parte de la canción en la que empiezan las guitarras... "Watching a horse running down its last legs. When you think it couldn't get much worse. The numbers rise on the death toll. And the chimes of freedom flash and fade. Only heard from far, far away". Y un poco de "Convict Pool" quizás. Quizás un poco de Built to Spill. Y no más House MD ya nunca más. Never ever! (Bueno, sólo si se trata de quedarse parado mirando y sin habar.)

Lo he intentado una segunda vez, pero nada, sorry. De momento sólo simpatizo con el título (Easy come, easy go, bastante parecido, por cierto, al estado generalizado de culo de mal asiento que me caracteriza. --Sí, Narciso y yo estamos paseando mucho por el río últimamente--). Se me ocurren un montón de razones retorcidamente obvias para que, ahora mismo, no pueda ni con el "O O baby" a duo con Antony. Qué más da. Boring! A cambio me he divertido mucho con The Ladybug Transistor... Ya ves, volviendo a los días de circo, o así. Pero prueba a curarte una resaca con brownies, humus, "Fjords of Winter" a todo trapo, y los estorninos desordenando la tarde.

3:31PM. Hangover, of course. Amanecer con el atardecer, no está mal. Big trip. And... Calexico (Garden Ruin & Tool Box).
Por cierto. Si es que no-y-que-no-que-no con lo de la pérdida, te puedo intentar marear con la vergüenza, a ver si cuela el pulpo: "Being shamed is not unlike being in love. The blush resonates with the first flush of desire. It carries the uncertainty about oneself and about the object of love; the world is revealed anew and the skin feels raw. Shame makes us quiver." (E. Probyn, Blush).

"Pues eso mismo", sí, lovely-ly (not as good as your "darling-ling"!). Lo mismo, "bonds of union", pero insisto en que seguimos sin saber decirlo, o entenderlo, acaso. (¿Qué ha sido de la otra perífrasis? Yep, actually I'm more than "just a little bit" drunk. Again?! Sí. J. siempre me pregunta si le mando los emails cuando estoy borracha. No tengo yo conciencia de tal cosa, la verdad. Imagino que no deben de ser muy distintos de los que le mando en estado sobrio. Esta vida de pinta va-pinta viene va a acabar con el poco sentido del equilibrio que tengo. Still, es el workshop de las geographical imaginations de Newcastle, que --como suponías-- han acabado en patateril-mapping: just-follow-the-nasty-beauty&rubbish-or-so-- Psycho-crap and stuff. ¿Quién se ha llevado mi queso, por cierto? Pongamos que estábamos hablando de la barba. Mucha barba estos días. I'm incidentally into bearded guys, always was! Pero no barba de barbudo, sino barba de cómo-me-gusta-cuando-te-dejas-barba-and-yes-I'm-staring-at-you-
like-this-cause-we're-both-messing-around. Cannot help but doing this! Es demasiado divertido. Kinda-House-like lifestyle. So what? Come-on. Just for a while. Not gonna be longer than this. Aunque ahora que lo pienso, le he dicho a J. que se mude a casa el tiempo que voy a estar en Madrid (I mean, not such a big risk! Pero con el mes de febrero que nos espera, atrapadados en la selva, he is the onlyone able to laugh at this). Pongamos que D&G están en los cierto, ¿por qué no seguirles el rollo y vivir como rizomas de verdad? D. and I, well, we're OK with assemblages, "since each of us was several, there was already quite a crowd"... Se supone que uno lo hace porque es adicto a la ambigüedad-no tan ambigua-sino-más-bien-predecible con que el poder se manifiesta en la seducción. Como dice D. Gregory, las retóricas de la confesión también tienen su política, claro, y ya se sabe, aunque yo sigo sin entender en el fondo por qué se supone que eso es tan terrible. Ah, ¿que éste no era el tema? Coversación de L.1 a P. sub 3 ó 4, a saber. Vale, entonces, pongamos que, sí, que no salgo de J. Butler o de E. Probyn estos días. Pero no es tan distinto de lo de la azotea, es sólo una variación: "This was no great sacrifice! You sent her away because you've got to be miserable. ... You don't like yourself, but you do admire yourself. It's all you've got, so you cling to it. You're so afraid if you change, you'll lose what makes you special. Being miserable doesn't make you better than anyone else, House. It just make you miserable." Hete aquí a poor-Wilson descubriendo América. So what?

"Loss has made a tenous 'we' of us all. And if we have lost, then it follows that we have had, that we have desired and loved, that we have struggled to find the conditions for our desire. (...) Something takes hold of you: where does it come from? What sense does it make? What claims us at such moments, such that we are not the masters of ourselves? To what are we tied? And by what are we seized? (...) When we lose certain people, or when we are dispossessed from a place, or a community, we may simply feel that we are undergoing something temporary, that mourning will be over and some restoration of prior order will be achieved. But maybe when we undergo what we do, something about what we are is revealed, something that delineates the ties we have to others, that shows us that these ties constitute what we are, ties or bonds that compose us. (...) The attachement to “you” is part of what composes who “I” am. If I lose you, under these conditions, then I not only mourn the loss, but I become inscrutable to myself. Who 'am' I, without you? When we lose some of these ties by which we are constituted, we do not know who we are or what to do. On one level, I think I have lost 'you' only to discover that 'I' have gone missing as well. At another level, perhaps what I have lost 'in' you, that for which I have no ready vocabulary, is a relationality that is composed neither exclusively of myself nor you, but is to be conceived as the tie by which those terms are diferentiated and related. (...) Perhaps we can say that grief contains the possibility of apprehending a mode of dispossenssion that is fundamental to who I am. (...) For if I am confounded by you, then you are already of me, and I am nowhere without you. I cannot muster the 'we' except by finding the way in which I am tied to 'you', by trying to translate but finding that my own language must break up and yield if I am to know you. You are what I gain through this disorientation and loss. This is how the human comes into being, again and again, as that which we have yet to know.” (Judith Butler, Precarious life).

Clouds' summons

And then, here's the answer: "The imperatives that extend a space of our own are vitalizing forces that do not have the form of law but of portentous events." Clouds heading North. Winds comming up. "The vital space is made into a private space whose directions are projected simply out of our own will or longing when it is understood as the space in which we find our powers come into their own, the space in which we find our vitality sustained and harbored, find our sensibility over its extension and depth awakened, the space in which our body finds its integral mobilization. It is true that when we find ourselves in our vital space, we move in the conviction that our eyes now see that for which they were made to see (...). But our flesh is but malleable clay taking on the forms of the common world until it comes to hold itself together to the force of obedience of what summons it." Clouds heading West. Winds getting worse, blowing from afar. "It is because the summons to the space of our destiny weighs on us that we find the force to vitalize a sensibility for things others do not see or hear or feel, that we find the force to produce artist fingers, distant vision, the militant vehemence that churns the wells of our emotions, and the reverence that is a reverence of the body and not only of words. It is because we expose ourselves, in our walkabout, to the portents and necessities that press upon us with the dawn of the day, to the visions that obsess the nights of our own desert, that we become someone on his or her own...." (A. Lingins, The Imperative).

"Blame it on the boogie"????? Pero bueno, ¡cómo estamos! Esto no lo arregla Marianne Faithfull, ni el mismísimo Anthony... Lucía de momento se tiene que quedar en el "Trouble" y poco más, no está para otras aventuras ahora la pobre... "It is safe to walk with me, where you can read the sky and stars, safe to walk upon the sea, in my sleep we can go far....." Further on, far enough to disappear... Que no, que no, quita. He's now showing up in her dreams... Too much.
And guess what? Our-beloved Greg está un poco calvo. Sí, sí, que le he visto yo la coronilla a Hugh Laurie desde lo alto del globo. Aunque vamos, me sigue gustando de todas formas, a ver si nos vamos a poner tontos ahora. The cripple cute irresponsible golden guy is coming around... Lucky me! 24 capítulos seguidos. Supera eso. Uh-uhu!

So: a couple of days off, at last! I couldn't stand it any longer... Vetusta drives me crazy from time to time. De modo que subimos al globo, sí, y volamos alto y tendido, camino de las nubes, los cirros estirándose con el viento, los estratos cerrando el horizonte hacia el sur, luz dorada, los pies colgando, saludando a los delfines que bailaban en las nubes más bajas. Los campos están ya nevados, sí. A juzgar por el frío que hacía ayer y por la manera en que iban cambiando esos cirros tenía que nevar esta noche. And so there! Tardé poco en echar las bicis al coche esta mañana, bajar al río y... en fin, en vez de sacar a John-John de allí, me acabó metiendo a mí para cubrir una baja en la sesión de las ¡8 de la mañana! No way man, I was really pissed off. Row-row-row. Tengo las manos destrozadas. Pero, pero.... al final de la mañana ya estábamos sobre el barro y la nieve en los boques, camino de las colinas, descenso a tumba abierta. Un poco de hielo, un poco de barro. Un poco de hielo, un poco de barro. Chuf! Falling down. Los pulmones quemando. Y depués, la fotosíntesis. La tercera cosa mejor en este mundo (depués del sexo y Ben&Jerry Chocolate Fudge Brownie, of course --sí, soy una persona de mucha enjundia--) es tomar el sol de invierno apoyado en una tapia desvencijada. Sin más, ver pasar el tiempo, mientras los rayos de luz hacen su trabajo. Intentaba yo explicarle entretanto a guaperas-John-John por qué seguiré yendo allá donde esté el cielo que más feliz me haga.... And so forth and so on. "What about people, then?"..... Got me!